Un Caso Muy Bonito.

CERVEZA DE PLATANO

El delito había sido aduterio. Norongoro, un hombre joven que vivía solo en su cabaña  con su piara de cabras, a unos dos kilómetros del poblado, había mantenido relaciones sexuales con Ozymandias, joven casada. Un vecino que se acercó a comprar leche a horas intempestivas abrió la puerta de la cabaña de adobe con la confianza que da la buena vecindad de años, y se encontró a la joven desnuda. Le faltó tiempo, tras una mirada lasciva, de correr al poblado a contarlo.

El tribunal de notables se reunió, como era tradicional, y decidió que se celebrase una fiesta de reconciliación en casa de Ozymandias e Isidongo, su marido. Llevaban bien casados dos años, pero con el grave problema de que no haber tenido hijos. Norongoro debería correr con todos los gastos, y acudirían familiares y vecinos, además de los interesados y los miembros del tribunal.

Norongoro tuvo que vender un cuarto de sus cabras para comprar cerveza de plátano y sacrificar a otro cuarto para suministrar carne para la fiesta. Las mujeres acudieron desde por la mañana vestidas con largas túnicas multicolores; en un lugar preferente,  se sentaban los miembros del tribunal, presidido por el más anciano; a su lado, Isidongo y Ozymandias, sentados y cogidos de la mano, se miraban de vez en cuando, sonrientes y enamorados. Ozymandias se abstuvo de bailar, en señal de contrición y pudor, pero todos los demás lo hicieron, especialmente a medida que la cerveza de plátano empezó a hacer sus efectos, al son de los bongos que tocaban unos voluntarios. Por su parte, Norongoro, que no tenía familia, se sentaba, serio y arrepentido en el rincón opuesto.

El anciano presidente pronunció unas palabras en las que mencionana la debilidad humana,   invitaba al perdón  y recordaba la inutilidad del rencor; entonces Norongoro e Isidongo se abrazaron. Luego continuó el baile; la euforia de la cerveza de plátano, lejos de provocar agresividad, inducía a sentimientos de hermandad y cordialidad.

Al atarceder la gente, exhausta, se fue retirando. Cuando lo hizo el anciano presidente, se dio por terminada la fiesta. Isidongo y Ozymandias se retiraron a su alcoba, donde hicieron el amor y cayeron profundamente dormidos.

A la mañana siguiente, Isidongo se despertó muy temprano, antes del amanecer. Se sentía inquieto. Ozymandias permanecía dormida. Decidió darse un paseo por el campo cercano. Sus pies lo llevaron al camino que conducía a la aislada casa de Norongoro.

Isidongo no tenía cabras ni vacas ni tierra. Era la estación de las lluvias y había poco trabajo ayudando a los propietarios. Todavía estaba casi oscuro cuando vio al borde del camino a unos pastores, que lo saludaron sonrientes; pero Isidongo creyó ver una cierta doblez en su cordialidad; además, cuando ya les había sobrepasado oyó cómo comentaban algo en voz baja.

Siguió hasta la piedra. La piedra era una pequeña roca de granito que se elevaba abruptamente de la llanura; de unos dos metros de altura, su cima tenía  forma de asiento. Isidongo se sentó y observó al sol salir en la lejanía, iluminando con sus rayos los nubarrones grises; delante tenía la sabana alfombrada de verde hierba y salpicada de árboles aquí y allá; y al fondo las montañas tras las cuales vivían los Miasa, esa gente tan rara.

Pero el desasosiego le impedía disfrutar de tanta  belleza. Ozymandias era una buena mujer, no sólo muy hermosa, sino también afectuosa y trabajadora. A él le parecía la más bella de todas. Su convivencia había sido tranquila, sólo manchada por la falta de hijos, pero aún había esperanza. ¿Por qué entonces se había ido con Norongoro?  ¡Ese desgraciado que no había querido o podido formar una familia, y que vivía solo en las afueras! Bien es cierto que era fuerte y alto, y que poseía un brillo en los ojos y una cautivadora sonrisa. Su atractivo era muy comentado entre las mujeres. ¿Era él más endeble, más soso, menos viril que Norongoro? ¿Por qué se había ido ella con él? Se la imaginó en sus brazos, sonriente, besando y siendo besada, suspirando de placer y de pasión. ¿Eran los hombres como los chacales y los lobos, donde sólo algunos machos dominantes tenían derecho a procrear? ¿Era él un macho de segunda?

De pronto empezó a llover torrencialmente. No hacía frío. Se dejó empapar. Olía fuerte a tierra mojada. Ese olor, el cuerpo mojado, la vista del sol, le infundieron una vitalidad intensa. Tenía ganas de vivir; ¡vivir! Pero sus pensamientos no le dejaban.

De un salto bajó de la piedra y emprendió el camino de vuelta. Entonces, a lo lejos, distinguió una figura que se aproximaba; al poco reconoció a Norongoro. Un odio sordo se apoderó de él a medida que se acercaban; apretó los dientes y cerró los puños; cuando estaba ya muy cerca, Norongoro se le acercó con los brazos abiertos y una sonrisa de oreja a oreja, llamándole “hermano”, pero él, presa de un súbito impulso, se agachó, cogió una piedra y, cogiendo a Norongoro por sorpresa, le dio un golpe seco en la cabeza.  Norongoro se desplomó; Isidongo miró hacia abajo y vio el cráneo destrozado como un cántaro roto. Tiró la piedra y siguió avanzando, lento,  hacia el poblado. Siguió andando. Comprendió que su vida estaba definitivamente arruinada.

Llegó a su casa; Ozymandias no estaba; habría ido a ver a su madre; ni siquiera se le ocurrió otra posibilidad. Se sentó en su camastro con la espalda apoyada contra la pared y se puso a mirar fijamente las grietas que la cal formaba en la pared de enfrente.

El tribunal de propietarios se sintió desbordado cuando conoció la noticia. Desde hacía una generación, coincidiendo con la llegada de los ingleses, la juventud parecía haberse vuelto loca, dándole una importancia exagerada a ciertas cosas. ¿Cómo podían los ingleses haber causado este cambio, incluso en poblados remotos, donde el único inglés era el misionero y su familia? Los notables se sintieron aliviados cuando llegó la orden del gobernador provincial: el caso sería juzgado por un tribunal en la capital, según el sistema jurídico colonial. "¡Ya está bien de tradiciones que está demostrado que no sirven para nada!", se dice que gritó el gobernador al firmar la orden. Un par de días después llegó una furgoneta con cuatro policías nativos al mando de un suboficial británico y detuvo, esposó y se llevó a Isidongo.

Tras más de 500 kilómetros por pistas llenas de baches y charcos, Isidongo fue internado en la cárcel de la capital. El calabozo era un pequeño cuarto del sótano, de unos seis metros cuadrados, con una reja como puerta y un poyete que servía a la vez de cama y de silla. Allí pasaba los días, siempre sentado con la espalda apoyada contra la pared y mirando fijamente a la pared de enfrente. No pensaba en nada. Todo le era indiferente. No odiaba ni amaba a Ozymandias. Apenas probaba la sopa de nabos que le servían como almuerzo y el plátano que le daban de cena.

Se le asignó un abogado de oficio. Era un nativo con ciertos estudios de derecho que estaba autorizado a intervenir en los litigios entre los de su raza. Acudió un día, borracho, y estuvo cinco minutos con Isidongo, que contestó a sus pocas preguntas con monosílabos.

Un día, sin embargo, hubo una sorpresa. El guardia le informó que tenía visita, y poco después apareció una mujer muy anciana, pequeña, encorvada y arrugada, que caminaba con pasitos cortos. Entró en la celda, le besó en la frente, apretándole las mejillas con las manos, se sentó en el poyete y se dio unas palmaditas en los muslos. Isidongo entendió en seguida y se recostó sobre ellos, como un bebé, procurando no hacerle daño. Ella entonces se puso a atusarle el pelo y acariciarle las mejillas, en silencio. A veces lo estrechaba contra su pecho. Cuando pasó la media hora reglamentaria, apareció el guardia, abrió con gran estrépito de llaves la reja y la anciana se levantó y salió. El guardia le cedió el paso con respeto. Se fue sin decir nada. No habían cruzado una sola palabra.

Pocos días después se celebró el juicio. El juez era un inglés que no ocultaba su desagrado por haber sido encargado de juzgar  un  litigio entre  salvajes. Para él el hecho de que sus colegas le hubieran asignado el caso era una humillación. El abogado por su parte se limitó a pedir clemencia. Tras sólo cinco minutos de deliberación el juez dictó sentencia: cadena perpetua. Isidongo no había dicho una palabra.

Volvió a su celda y se volvió a sentar contra la pared. Cada vez tenía menos apetito. Adelgazaba día a día. No salía al patio la hora autorizada. Unas semanas después el guardia entró una mañana y notó algo raro. Isidongo no se movía, pero aunque nunca lo hacía, esta vez había algo diferente. El guardia se acercó, le tocó, y al notar la frialdad de su cuerpo, comprobó que Isidongo había muerto. 

El oficial médico de la prisión, un inglés joven recién graduado, le hizo una rápida autopsia y no encontró ninguna patología, con lo que anotó como causa de la muerte “paro cardíaco”. De todas formas,  quedó muy sorprendido con el caso, y, como todo profesional con gran vocación, empezó a recopilar datos. Decidió que escribiría su tesis doctoral sobre él; era una caso muy interesante desde el punto de vista profesional.   

Mañana de Martes

MAÑANA DE MARTES

Aquella mañana de martes la señora X se despertó animada porque sabía que iba a poder hablar con alguien. 

Se hizo un rápido desayuno, se arregló un poco y rompió adrede la suela de uno de sus zapatos de tacón. Entonces se dirigió al cuchitril del señor  Y, un pequeño bujío de no más de 10 metros cuadrados en el cruce de dos estrechas calles de la judería, justo donde una de ellas se ensanchaba un poco. Allí estaba siempre Y, remendando zapatos, sentado en una vieja banqueta de madera y rodeado de una montaña de zapatos viejos. 

Llegó, intentó poner su mejor sonrisa, le saludó y le contó el problema del zapato. “Esto no es gran cosa, si se espera usted un poco en 15 minutos se lo tendré arreglado”, dijo Y.

“Fantástico”, pensó la señora X, “esos 15 minutos se convertirán en 30, y 15 minutos más que le podré estirar ¡me garantizan 45 minutos!”.

“Siéntese, señora”, le dijo el señor Y, con su sonrisa siempre bondadosa, y le señaló otra banqueta vieja. El señor Y era un hombre mayor, bueno en realidad más o menos como ella. 

Entonces empezó a hablarle de su expareja, de la que se había separado haría ya unos cinco o seis años, y de lo malo que había sido. Había sido un hombre egoísta, agarrado y a la vez manirroto, gandul, caprichoso, nada cariñoso, y además ella creía que no la quería, que no la había querido nunca.

“Pero entonces”, intervino por una vez el señor Y, “su separación de él es toda una bendición de Dios, y que la abandonara, toda una suerte.”

Pero la señora X ya no escuchaba. Como coche sin frenos, siguió hablando sin parar del desastre que había sido su pareja y su relación. Entonces cuando por fin calló un momento, el señor Z surgió de entre las sombras del oscuro cuchitril, justo detrás de donde estaba sentado el señor Y, algo a su derecha. Era un señor ya mayor – bueno más o menos de la misma edad que la Sra. X también – con buen aspecto, que había estado allí todo el tiempo sin que la Sra. X lo advirtiera. Se puso de pie y, con gestos de las manos que intentaban inspirar confianza, se dirigió a la Sra. X en estos términos:

“Señora, perdone mi intromisión, pero no he podido evitar escuchar. Sólo le quiero decir que tiene usted unas excelentes dotes de narradora, además de una voz muy bonita. Me encantaría que me aceptara invitarla a un café y poder seguir charlando con usted.”

Absolutamente atónita, la Sra. X no pudo sino farfullar un graaaa-ciiii---aaaaas. Entonces se puso de pie y salió corriendo, literalmente. Chocó con el escalón de salida del cuchitril, y se cayó. Tanto el señor Y como Z  se abalanzaron para ayudarla, pero ella fue más rápida y se incorporó antes. Con el tacón roto, ahora roto de verdad, escapó corriendo por la larga y estrecha calle de la judería, donde por unos segundos sólo se oyó el ti-toc-toc, tic-toc-toc de sus pisadas cojeando en el adoquinado. Y y Z permanecían de pie en la puerta. La calle estaba solitaria, pues era aún muy temprano. Z le dijo a Y, “verdaderamente tenía una bonita voz, y me hubiera gustado charlar con ella.”